In Beauty Farm l’artista mette in scena uno dei cortocircuiti più radicali della sua produzione recente: la sovrapposizione tra cura estetica e consumo del corpo. Il volto dell’anziana, segnato da rughe profonde e da una fragilità ormai irreversibile, è sottoposto a un rituale di bellezza che appare inutile, quasi crudele. Le rondelle di cetriolo sugli occhi, simbolo stereotipato del benessere e dell’eterna giovinezza, diventano qui maschere grottesche, incapaci di nascondere il peso del tempo.
Il titolo gioca su un’ambiguità volutamente disturbante: Beauty Farm non è solo il luogo della promessa cosmetica, ma anche una “fattoria” dell’apparenza, dove i corpi vengono trattati, conservati, sfruttati e resi presentabili fino allo sfinimento. L’anziana non è più soggetto di cura, ma oggetto di un processo standardizzato, come un prodotto da mantenere commerciabile.
Ancora una volta, la presenza ossessiva di croci e rosari — elemento ricorrente nell’ultima produzione dell’artista — introduce una dimensione sacrale che entra in conflitto con la logica estetica contemporanea. I simboli religiosi non offrono redenzione, ma testimoniano una fede residuale, svuotata, che convive con il culto materialista del corpo e dell’immagine. La bellezza, qui, sostituisce la salvezza; il rituale cosmetico prende il posto della preghiera.
L’opera si muove su un equilibrio sottile tra ironia e tragedia. Non c’è giudizio morale, ma una messa in scena spietatamente lucida: il corpo anziano diventa il campo di battaglia su cui si combatte l’illusione di controllo sul tempo. Beauty Farm è un ritratto disturbante e potentissimo della nostra epoca, in cui la cura di sé si trasforma in allevamento, e la promessa di benessere rivela il suo volto più disumanizzante.
